Emil war ein Junge mit Haaren so wild wie ein Heuhaufen nach einem Windstoß und Augen, die funkelten wie zwei frisch gepolierte Murmeln. An diesem Morgen roch es in Zauberwald nach gebrannten Mandeln und feuchtem Moos – eine Mischung, die in der Nase kitzelte wie ein Federchen. Krack! Ein Ast brach unter seinen Füßen, als er über einen moosbedeckten Stein sprang, der sich anfühlte wie das weiche Fell eines schlafenden Kaninchens.

Plötzlich hörte er ein leises Piep-piep-piep!, so dünn wie ein Faden. Emil blieb stehen und spitzte die Ohren. Zwischen den Wurzeln eines alten Baumes, der so knorrig war wie die Hände von Opa Bruno, entdeckte er ein winziges Glühwürmchen. Es zitterte wie ein Blatt im Herbstwind, und sein Licht flackerte auf und ab, als würde jemand eine Kerze auspusten. Blub-blub-blub.

"Hallo!", flüsterte Emil und kniete sich hin. Das Glühwürmchen zuckte zusammen, als hätte es einen Schreck bekommen. "Ich… ich heiße Lumi", piepste es mit einer Stimme, die klang, als würde jemand auf einer quietschenden Spielzeugflöte spielen. "Aber ich mag die Dunkelheit nicht. Sie ist so… so groß und schwarz wie ein riesiger Topf Tinte!" Seine Flügel klapperten wie zwei winzige Löffel in einer Tasse.

Emil kratzte sich am Kopf. "Aber Lumi, du bist doch das Licht in der Dunkelheit! Ohne dich wäre es hier noch viel dunkler." Lumi schüttelte sich so heftig, dass sein Licht für einen Moment erlosch. Plopp! "Ich weiß", seufzte es. "Aber was, wenn ich mal nicht leuchten kann? Was, wenn ich… aus Versehen ins Wasser falle? Oder von einer Fledermaus gefressen werde? Oder –" Hicks! "– oder wenn ich niesen muss und mein Licht ausgeht?"

Emil musste lachen. "Das klingt, als hättest du Angst vor allem, was größer ist als ein Gummibärchen!" Lumi strich sich mit einem Flügel über die Stirn – oder zumindest dort, wo bei Glühwürmchen die Stirn sein könnte. "Vielleicht…", gab es zu. "Aber die Dunkelheit ist trotzdem gruselig. Sie riecht nach nassem Hund und alten Socken."