Martha und Finn starrten die Socke an. "Die… Nachtangst?", wiederholte Finn mit zitternder Stimme. Die Socke nickte so heftig, dass ihr Bündchen wackelte wie ein Wackelpudding. "Ja! Sie ist groß, sie ist hässlich, und sie hasst alles, was glücklich macht! Sie frisst Träume und Erinnerungen und verwandelt sie in… in…" Die Socke zitterte. "In Langweile!"

Plötzlich bebte der Boden. Wumm! Wumm! Wumm! – es klang, als würde jemand mit riesigen Füßen stampfen. Der Erinnerungsvogel flatterte aufgeregt auf Marthas Schulter. "Schnell! Wir müssen die Träume beschützen!" Martha griff nach dem Topf mit dem kleinen Trieb, aber die Socke hielt sie auf. "Nein! Der ist noch zu klein! Die Nachtangst würde ihn einfach verschlucken!"

Finn biss sich auf die Lippe. "Aber was können wir dann tun?" Die Socke hüpfte auf und ab. "Ihr müsst sie ablenken! Sie hasst laute Geräusche und… und…" Sie schnupperte. "Und den Geruch von frischem Brot!" Martha runzelte die Stirn. "Frisches Brot? Hier?" Die Socke nickte. "Im Backofen der verlorenen Zeit! Aber wir müssen uns beeilen!"

Also rannten sie los. Der Gang vor ihnen roch plötzlich nach Hefe und warmen Brötchen, und Martha spürte, wie ihr das Wasser im Mund zusammenlief. Klack! Klack! – ihre Schritte hallten von den Wänden wider, die jetzt aussahen wie riesige Brotlaibe. Am Ende des Ganges stand ein Ofen, so groß wie ein Haus, mit einer Tür, die aussah wie ein goldenes Backblech. "Da!", rief die Socke. "Aber passt auf – der Ofen ist heiß!"

Martha streckte die Hand aus, um die Tür zu öffnen, doch Finn hielt sie zurück. "Warte! Was, wenn die Nachtangst uns schon folgt?" Kaum hatte er das gesagt, hörten sie ein markerschütterndes GRRRRR!. Etwas Großes, Dunkles schob sich um die Ecke – ein Schatten, der aussah wie ein riesiger, zotteliger Hund, nur ohne Augen. Stattdessen hatte er ein großes, gähnendes Maul, das nach faulen Eiern roch. "Igitt!", rief Martha und hielt sich die Nase zu. "Das stinkt ja fürchterlich!"

Die Nachtangst knurrte wieder, und ihr Schatten wuchs, bis er fast die Decke berührte. "Schnell!", rief die Socke. "Öffnet den Ofen!" Martha riss die Tür auf – Zisch! – eine Wolke aus heißer Luft schlug ihr entgegen, und der Geruch von frischem Brot wurde so stark, dass sie fast ohnmächtig wurde. "Das ist es!", rief die Socke. "Lockt sie mit dem Geruch!"

Finn griff nach einem Brotlaib, der neben dem Ofen lag, und warf ihn der Nachtangst zu. Plumps! – der Laib landete vor ihren Füßen, und sofort stürzte sich der Schatten darauf. Mampf! Mampf! – die Nachtangst fraß gierig, und ihr Schatten wurde kleiner. "Es funktioniert!", jubelte Martha. "Wirf noch einen!" Finn warf einen zweiten Laib, dann einen dritten, und mit jedem Bissen schrumpfte die Nachtangst, bis sie nur noch so groß war wie ein kleiner Hund.

Doch dann passierte etwas Unerwartetes. Die Nachtangst hörte auf zu fressen. Sie setzte sich hin, und plötzlich sah sie… traurig aus. Ihr Schatten zitterte, und aus ihrem Maul kam ein leises Wimmern. "Sie… sie tut mir fast leid", flüsterte Finn. Martha nickte. "Vielleicht ist sie gar nicht böse. Vielleicht ist sie nur einsam."

Die Socke seufzte. "Manchmal frisst die Nachtangst Träume, weil sie selbst keine hat." Martha bückte sich und streckte die Hand aus. Die Nachtangst schnupperte vorsichtig daran, und ihr Atem roch nicht mehr nach faulen Eiern, sondern nach… nach nassem Laub im Herbst. "Vielleicht können wir ihr helfen", sagte Martha. "Vielleicht braucht sie auch einen Traum."