El viaje de vuelta fue mágico. El tren voló sobre campos de algodón de azúcar, cruzó ríos de limonada y esquivó nubes que llovían chispas de colores. José, sentado en el vagón delantero, miraba por la ventana con los ojos brillantes como monedas nuevas. El Señor Púa, ahora limpio (aunque un poco pegajoso), le pasó un trozo de pan de jengibre del vagón.

—Gracias por salvarme —dijo el erizo—. Y por salvar el tren.

José mordió el pan de jengibre, que sabía a canela y a aventura. —No fue nada. Bueno, casi nada. —Se rio—. Aunque casi me como a la serpiente por error.

El maquinista, que los escuchaba desde la cabina, gritó: —¡La valentía no es no tener miedo, José! Es hacer las cosas aunque te tiemble la voz. —Y con eso, el tren entró en un túnel de luces brillantes, donde los sueños de los niños flotaban como burbujas de jabón.

Al salir del túnel, el Bosque Encantado apareció de nuevo, pero esta vez todo parecía más vivo: los árboles susurraban, las flores cantaban, y el aire olía a magia recién hecha. El tren se detuvo en el andén, donde el revisor de bigotes de algodón de azúcar los esperaba con una sonrisa.

—¡Lo lograsteis! —dijo, abrazando al maquinista—. Los niños ya pueden viajar a sus sueños otra vez.

José bajó del tren, sintiendo el cosquilleo de la hierba bajo sus pies. —¿Y ahora qué? —preguntó.

El revisor le guiñó un ojo. —Ahora, José, el Bosque Encantado siempre tendrá un lugar para ti. Cuando necesites valentía, solo toca el silbato. —Y le entregó un silbato de vainilla, idéntico al que había usado antes.

José lo guardó en su bolsillo, junto a las migas de galleta. —Gracias —dijo, sonriendo—. Aunque creo que la próxima vez… llevaré menos migas.

El Señor Púa se rio. —O más. Por si acaso.

Y así, entre risas y el sonido del *chucu-chucu* del tren alejándose, José supo que la valentía no era algo que se tuviera, sino algo que se elegía, una y otra vez, como subirse a un tren de pan de jengibre sin saber adónde te llevaría.