O sol estava a bocejar atrás das montanhas de Castelo Real, deixando o céu pintado de laranja e rosa, como se alguém tivesse derramado um balde de sumo de framboesa. Duarte, um menino de cabelos encaracolados como molas de sofá velho, saltitou pelo caminho de pedras redondas que levava até ao rio. Os seus sapatos faziam *ploc ploc* na terra molhada, e o cheiro a erva fresca misturava-se com o aroma doce das maçãs maduras que caíam das árvores.

— *Snif snif* — Duarte parou de repente e cheirou o ar. — Hum... cheira a pão acabado de sair do forno! — exclamou, esfregando a barriga que roncava como um leãozinho com fome. Mas não havia padeiro por perto, só um velho moinho de vento que rangia *cric crac* como se estivesse a contar uma piada antiga.

De repente, algo brilhou no meio das pedras. Duarte agachou-se e viu uma estrelinha do tamanho de uma moeda, com os bracinhos fininhos a tremer como gelatina. Os seus olhinhos piscavam rápido, rápido, como se alguém estivesse a fazer cócegas nas suas pálpebras.

— Olá! — disse Duarte, estendendo a mão com cuidado. A estrelinha recuou, tropeçando nos próprios raios. *Pum!* Caiu de costas, e as suas perninhas ficaram a abanar no ar como um escaravelho virado.

— Não te assustes! — Duarte riu-se. — Eu só queria saber porque é que não brilhas como as outras estrelas. As tuas amigas lá em cima fazem *plim plim* no céu, mas tu pareces uma lâmpada com pilhas fracas!

A estrelinha suspirou, e uma nuvem de pó brilhante saiu da sua boca, fazendo cócegas no nariz de Duarte. *Atchim!* — Desculpa — disse ela, com uma voz tão fininha que parecia o zumbido de uma abelha com sono. — Eu tenho medo do escuro... e do claro... e de brilhar muito e alguém me ver. E se um avião me confundir com uma pista de aterragem? E se um morcego me achar um petisco?

Duarte coçou a cabeça, fazendo os caracóis saltarem como molas. — Bom, isso são muitos "ses"... Mas sabes que mais? As estrelas não são feitas para se esconderem. Elas são como lanternas do céu! Imagina se todas tivessem medo de brilhar... ia ser noite escura como breu, e os piratas iam ficar perdidos no mar!

A estrelinha mordeu o lábio, deixando escapar um *plim* tímido. — Mas... e se eu não for boa nisso?

— Ah! — Duarte bateu palmas. — Então vamos praticar! Eu ajudo-te. Mas primeiro, preciso de um lanche. Estou a ouvir a minha barriga a fazer *grrr* como um dragão com azia.

E assim, com a estrelinha ainda um pouco trémula, Duarte pegou-lhe na mão (ou melhor, num dos seus raios) e levou-a até à sua casa, onde o cheiro a canela e a leite quente flutuava pela janela como um abraço.

Dentro da casa de Duarte, as paredes eram amarelas como manteiga fresca, e o chão de madeira rangia *creeeek* a cada passo, como se estivesse a contar segredos. A estrelinha, que se chamava Lúcia (sim, as estrelas também têm nome!), espreitou por trás de uma cortina de retalhos, com os olhos redondos como berlindes.

— Uau! — sussurrou ela, vendo a mesa posta com pães redondos, compota de morango que parecia lava de vulcão doce, e um bule fumegante que cheirava a baunilha e a aventuras. — Isto é magia?

— Não, é só a minha avó — riu-se Duarte, servindo um copo de leite que espumava como um mar em miniatura. — Ela faz o melhor lanche de Castelo Real. Diz que a comida fica mais saborosa quando se põe amor nela... e um bocadinho de pressa, porque ela está sempre a queimar as torradas!

Lúcia tentou sentar-se numa cadeira, mas os seus raios enroscaram-se nas pernas da mesa. *Tlim!* A cadeira caiu para trás, e ela aterrou em cima de um cesto de maçãs. *Plof!* As maçãs saltaram como bolas de borracha, e uma delas acertou no nariz de Duarte. *Bonk!* — Ai! — ele esfregou o nariz, que ficou vermelho como um tomate. — Bem, pelo menos agora sabemos que as estrelas também são boas no futebol!

A avó de Duarte, uma senhora com óculos que pareciam dois faróis e um avental cheio de bolsos misteriosos, entrou na cozinha a abanar uma colher de pau. — Quem é que está a fazer uma guerra de maçãs na minha cozinha? — perguntou, mas os seus olhos brilharam quando viu Lúcia. — Oh! Uma estrelinha perdida! E ainda por cima com medo de brilhar, é?

Lúcia escondeu-se atrás de uma fatia de pão, deixando só um raio de fora. — Como é que sabe?

— Porque eu também já tive medo de muitas coisas — disse a avó, sentando-se e pegando numa maçã. Com um *tchac* rápido, cortou-a em fatias fininhas como papel. — Uma vez, tive medo de andar de bicicleta. Caí tantas vezes que o meu joelho parecia um mapa do tesouro. Mas depois percebi que cair faz parte de aprender. E tu, estrelinha, já caíste hoje?

Lúcia pensou um bocadinho. — Caí... quando tropecei nos meus próprios raios.

— Então já estás um passo à frente! — a avó piscou o olho. — Agora, vamos lá ver se conseguimos fazer-te brilhar um bocadinho. Duarte, traz-me aquele frasco ali em cima do armário. O que tem pó de pirilampo dentro.

Duarte subiu para uma cadeira, esticou-se como uma girafa a tentar chegar a uma folha alta, e... *CRASH!* O frasco caiu, espalhando pó brilhante por todo o lado. Lúcia espirrou, e uma chuva de faíscas saiu do seu nariz. *Puf!* A cozinha encheu-se de luzinhas que dançavam como vaga-lumes bêbados.

A avó riu-se tanto que as suas tranças saltaram. — Bem, parece que já estás a brilhar, estrelinha! Só precisavas de um empurrãozinho... ou de um espirro mágico!

Lúcia olhou para as suas mãos, que agora cintilavam como se tivessem sido polvilhadas com açúcar de estrelas. — Eu... eu estou a brilhar?

— Claro que sim! — disse Duarte, limpando o pó brilhante do nariz. — E olha, até a minha avó ficou com brilho no cabelo!

E era verdade: o pó de pirilampo tinha feito com que os caracóis da avó brilhassem como fios de prata. Ela pegou numa colher e começou a cantar uma canção antiga, enquanto mexia uma panela que cheirava a chocolate e a noites de verão. Lúcia, ainda um pouco trémula, aproximou-se da janela e olhou para o céu. Lá em cima, as outras estrelas piscavam, como se estivessem a dizer: "Vês? Não é assim tão assustador."

Naquela noite, Castelo Real parecia um quadro pintado por um gigante com sono: as casas tinham telhados vermelhos como morangos gigantes, e o rio refletia as estrelas como se fosse um espelho partido. Duarte, Lúcia e a avó saíram para o quintal, onde a relva estava fria e macia como um tapete de musgo. O cheiro a terra molhada misturava-se com o aroma doce das flores noturnas, que só abriam quando a lua aparecia.

— Agora — disse a avó, sentando-se num banco de madeira que rangeu *iiiiih* como um gato a ser acordado —, vamos fazer um jogo. Lúcia, tu vais tentar brilhar cada vez mais forte, mas sem te assustares. E Duarte, tu vais ser o treinador de estrelas!

— Eu? — Duarte arregalou os olhos. — Mas eu não sei nada de estrelas!

— Não faz mal — disse a avó, dando-lhe uma palmadinha nas costas. — As estrelas também não sabiam brilhar quando nasceram. Elas aprenderam com o tempo... e com muitos tropeções nos próprios raios!

Lúcia riu-se, e o seu brilho aumentou um bocadinho. — Então, o que é que eu faço?

— Primeiro, respira fundo — disse Duarte, imitando um peixe fora de água. — Depois, pensa numa coisa que te faça feliz. Como... como comer um bolo todo sozinho!

Lúcia fechou os olhos e pensou em coisas felizes: no cheiro a pão quente da casa de Duarte, no som das risadas da avó, no *ploc ploc* dos seus pés na relva molhada. De repente, os seus raios começaram a brilhar mais forte, como se alguém tivesse ligado um interruptor. *Zzzap!* Uma luz dourada espalhou-se pelo quintal, fazendo as sombras dançarem nas paredes.

— Uau! — exclamou Duarte. — Pareces um farol!

— Mas... e se eu brilhar demasiado? — perguntou Lúcia, um pouco nervosa. Os seus raios tremiam como folhas ao vento.

— Então — disse a avó, pegando numa lanterna —, nós ajudamos-te a controlar. Olha, eu vou apontar esta luz para ti, e tu vais tentar brilhar só um bocadinho mais do que ela. Assim, vais aprendendo aos poucos.

Lúcia concentrou-se, e o seu brilho diminuiu até ficar suave como a luz da lua. Depois, aumentou um pouco, como uma vela. — Assim?

— Perfeito! — disse Duarte. — Agora, vamos tentar outra coisa. Eu vou atirar esta bola, e tu vais tentar iluminá-la enquanto ela voa. Como um holofote de circo!

Duarte pegou numa bola de borracha que cheirava a sol e a aventuras, e atirou-a ao ar. *Whoosh!* A bola subiu, subiu, e Lúcia apontou os seus raios para ela. *Zing!* A bola brilhou como se estivesse coberta de purpurinas, e caiu nas mãos de Duarte com um *plof* suave.

— Conseguiste! — gritou Duarte, saltando de alegria. — Agora, vamos tentar outra vez, mas mais alto!

E assim, os três passaram a noite a brincar: Lúcia iluminava bolas, folhas que caíam das árvores, e até um gato preto que apareceu de repente e ficou a olhar para eles com olhos redondos como moedas. O gato, que se chamava Trovão (porque fazia *prrrr* como um motor a arrancar), tentou apanhar os raios de Lúcia com as patas, mas só conseguiu fazer cócegas nela. *Kkkkk!* Lúcia riu-se tanto que o seu brilho piscou como uma luz de Natal.

— Vês? — disse a avó, enquanto servia chocolate quente numa caneca que cheirava a canela e a noites de inverno. — Brilhar não é assim tão difícil. Só precisas de prática... e de amigos que te ajudem a não ter medo.

Lúcia olhou para o céu, onde as outras estrelas brilhavam sem parar. — Mas... e se eu ainda tiver medo amanhã?

— Então — disse Duarte, dando-lhe um abraço que cheirava a terra e a risadas —, nós voltamos a brincar. E depois de amanhã também. E no dia seguinte. Até tu perceberes que brilhar é tão natural como respirar.

A avó sorriu e pegou na mão de Lúcia. — E lembra-te: até as estrelas mais brilhantes já foram pequeninas e medrosas. O importante é não desistir.

Os dias em Castelo Real passaram como páginas de um livro viradas pelo vento. Lúcia já não se escondia atrás das pedras nem tremia como uma folha ao vento. Agora, ela brilhava com confiança, iluminando os caminhos de Duarte quando ele voltava para casa à noite, ou ajudando a avó a encontrar os óculos que ela perdia a toda a hora (geralmente em cima da própria cabeça).

Uma tarde, enquanto Duarte e Lúcia brincavam no pomar, um som estranho ecoou pelo vale: *BOOM!* Um trovão tão forte que fez as árvores estremecerem como se estivessem a dançar. As nuvens, que antes eram brancas como algodão-doce, ficaram escuras e pesadas como sacos de carvão. O cheiro a chuva aproximava-se, misturado com o aroma metálico dos relâmpagos.

— Oh não! — disse Lúcia, os seus raios tremendo como varas verdes. — Vai chover, e eu não gosto de chuva! Ela apaga o meu brilho!

Duarte olhou para o céu, onde as primeiras gotas já começavam a cair com um *plic ploc* suave. — Não te preocupes! Nós vamos para casa. A minha avó tem um guarda-chuva gigante que parece uma tenda!

Mas antes que pudessem mexer-se, um relâmpago rasgou o céu, iluminando tudo como se fosse dia. *CRACK!* O som foi tão forte que Duarte tapou os ouvidos, e Lúcia escondeu-se atrás de uma árvore, os seus raios apagando-se como uma vela soprada por um gigante.

— Lúcia! — chamou Duarte, correndo para ela. — Não tenhas medo! Eu estou aqui!

Mas Lúcia estava paralisada. Os seus olhos brilhavam com lágrimas que pareciam gotas de orvalho, e o seu corpo tremia como uma folha ao vento. — Eu... eu não consigo brilhar com esta escuridão toda — sussurrou ela, a voz tão fraca que mal se ouvia por cima do som da chuva.

Duarte pensou rápido. — Então, vamos fazer uma coisa! Eu vou contar até três, e tu vais tentar brilhar só um bocadinho. Como fizemos no quintal, lembras-te?

Lúcia abanou a cabeça, mas Duarte não desistiu. — Um... dois... TRÊS!

Lúcia fechou os olhos com força e tentou. *Plim.* Um brilho fraquinho saiu dos seus raios, como uma luzinha de Natal quase sem pilhas. Mas era um começo.

— Muito bem! — disse Duarte, batendo palmas. — Agora, vamos tentar outra vez. Mas desta vez, pensa numa coisa que te faça feliz. Como... como o cheiro a pão quente da minha avó!

Lúcia respirou fundo, sentindo o cheiro da terra molhada e das maçãs caídas. Pensou no riso da avó, no som do rio a correr, no calor do chocolate quente. E então... *Zzzap!* Os seus raios brilharam um pouco mais forte, iluminando o rosto de Duarte e fazendo as gotas de chuva cintilarem como diamantes.

— Conseguiste! — gritou Duarte, saltando de alegria. — Agora, vamos para casa antes que fiquemos encharcados!

Mas quando se viraram para correr, viram algo que os fez parar: no meio do pomar, uma árvore antiga tinha sido atingida por um relâmpago. As suas raízes estavam expostas, e o tronco fumegava como uma chaleira esquecida no fogão. E, preso entre os ramos, estava um passarinho, com as penas todas eriçadas e um olhinho assustado.

— Oh não! — disse Lúcia, esquecendo-se do medo. — Ele está preso!

Duarte olhou para a árvore, depois para Lúcia. — Nós temos de o ajudar. Mas como?

Lúcia pensou um momento, depois estendeu os seus raios. — Eu posso iluminar o caminho, e tu podes subir para o salvar!

Duarte sorriu. — És a estrelinha mais corajosa que eu conheço!

Com cuidado, Duarte subiu na árvore, usando os galhos como escada. Lúcia iluminava o caminho, o seu brilho cortando a escuridão como uma lanterna. O passarinho piou assustado quando Duarte se aproximou, mas ele falou-lhe com uma voz suave, como se estivesse a contar uma história. — Não te preocupes, amiguinho. Nós vamos tirar-te daqui.

Com um puxãozinho cuidadoso, Duarte libertou o passarinho, que voou para o seu ombro e lhe deu um beijinho molhado na bochecha. *Pip!* — Obrigado! — pareceu dizer o passarinho, antes de voar para longe, as suas penas brilhando como se tivessem sido polvilhadas com pó de estrelas.

Quando Duarte desceu da árvore, a chuva já tinha parado, e o sol começava a espreitar por entre as nuvens, pintando o céu de dourado. Lúcia brilhava mais forte do que nunca, como se tivesse guardado um pedacinho de sol dentro de si.

— Vês? — disse Duarte, apertando a mão de Lúcia (ou melhor, um dos seus raios). — Às vezes, temos de enfrentar as coisas que nos assustam para ajudar os outros. E tu foste incrível!

Lúcia sorriu, e o seu brilho espalhou-se pelo pomar, fazendo as maçãs brilharem como rubis e as flores dançarem com a luz. — Eu acho que... que já não tenho tanto medo. Porque sei que, mesmo nos dias mais escuros, há sempre uma luzinha para nos guiar.

E assim, de mãos dadas (ou de raios dados), Duarte e Lúcia voltaram para casa, onde a avó os esperava com uma chaleira fumegante e um abraço quente como o sol de verão.

Os dias seguintes em Castelo Real foram cheios de luz e risadas. Lúcia brilhava todas as noites, iluminando os caminhos dos viajantes perdidos, ajudando os pescadores a encontrar o mar e até guiando as crianças que tinham medo do escuro até às suas camas. As pessoas do vilarejo começaram a chamá-la de "A Estrelinha Corajosa", e Duarte sentia-se o menino mais orgulhoso do mundo.

Uma manhã, enquanto Duarte ajudava a avó a colher ervas no jardim (que cheiravam a menta e a segredos antigos), Lúcia desceu do céu como uma pena a flutuar. Mas algo estava diferente. Os seus raios tremiam como varas ao vento, e o seu brilho piscava como uma lâmpada prestes a apagar-se.

— Lúcia! — chamou Duarte, correndo para ela. — O que se passa?

Lúcia pousou numa pedra, e o seu brilho diminuiu até ficar quase apagado. — Eu... eu acho que estou a ficar doente — sussurrou ela, a voz tão fraca que parecia o zumbido de uma mosca. — As outras estrelas disseram que, às vezes, as estrelas novas perdem o brilho se não descansarem. E eu... eu tenho brilhado tanto que já não consigo dormir.

Duarte sentiu o coração apertar-se como se alguém o estivesse a espremer como uma esponja. — Mas... mas tu não podes deixar de brilhar! O que é que nós vamos fazer sem ti?

A avó aproximou-se e pousou uma mão reconfortante no ombro de Duarte. — Não te preocupes, meu menino. As estrelas também precisam de descansar, tal como nós. Lúcia só precisa de um pouco de tempo para recuperar as forças.

— Mas... e se ela nunca mais brilhar? — perguntou Duarte, os olhos a ficarem húmidos como o orvalho da manhã.

Lúcia tentou sorrir, mas o seu brilho tremeluziu como uma vela ao vento. — Eu vou tentar, Duarte. Prometo.

Nos dias que se seguiram, Lúcia ficou em casa de Duarte, descansando numa almofada macia como uma nuvem. A avó preparava-lhe chás de camomila que cheiravam a campos de flores, e Duarte lia-lhe histórias de aventuras, fazendo vozes engraçadas que a faziam rir. Mas, mesmo assim, o brilho de Lúcia continuava fraco, como se alguém tivesse colocado uma nuvem à sua volta.

Uma noite, enquanto o céu estava cheio de estrelas a piscar como olhos curiosos, Duarte sentou-se ao lado de Lúcia na janela. — Lúcia, eu tenho uma ideia — disse ele, os olhos a brilhar como se tivessem guardado um pedacinho do sol. — E se nós fôssemos procurar a Estrela-Mãe? Ela é a estrela mais antiga do céu, e sabe tudo sobre estrelas. Talvez ela possa ajudar-te!

Lúcia olhou para ele, os seus olhos redondos como moedas. — Mas... como é que nós vamos chegar até lá? Ela está tão longe!

— Com a ajuda da minha avó! — disse Duarte, saltando de alegria. — Ela tem uma escada mágica que chega até às nuvens. E eu já vi que, quando ela canta, até os pássaros param para ouvir!

A avó, que estava a tricotar um cachecol que parecia uma serpente colorida, ouviu a conversa e sorriu. — Bem, a escada não é bem mágica... é só muito, muito alta. Mas se é para ajudar a nossa estrelinha, então vamos lá!

E assim, os três prepararam-se para a aventura. A avó trouxe a escada, que era feita de madeira antiga e rangia *creeeek* como um navio a navegar. Duarte encheu uma mochila com lanches (sandes de compota que cheiravam a verão e maçãs vermelhas como rubis), e Lúcia, mesmo fraca, tentou brilhar um bocadinho para iluminar o caminho.

— Prontos? — perguntou a avó, apoiando a escada contra a parede da casa. — Então, vamos subir!

Um a um, começaram a subir. A escada balançava como um barco no mar, e o vento fazia *whoosh* nas suas orelhas. Lúcia, que ia ao colo de Duarte, sentia o coração a bater como um tambor. — Estou com medo — sussurrou ela.

— Não tenhas medo — disse Duarte, apertando-a com cuidado. — Eu estou aqui. E olha, já estamos quase a chegar às nuvens!

De facto, as nuvens estavam tão perto que pareciam algodão-doce gigante. Quando chegaram ao topo, viram um caminho de estrelas que brilhavam como pedras preciosas, levando até uma grande estrela dourada: a Estrela-Mãe.

— Bem-vindos — disse a Estrela-Mãe, a sua voz suave como o som de sinos ao longe. — Eu estava à vossa espera.

Duarte explicou tudo, enquanto Lúcia se encolhia ao seu lado, o brilho fraco como uma vela quase apagada. A Estrela-Mãe ouviu com atenção, os seus olhos brilhando como dois sóis pequenos.

— Ah, minha querida estrelinha — disse ela, aproximando-se de Lúcia. — Tu tens brilhado tanto que te esqueceste de descansar. Mas não te preocupes. Eu vou ajudar-te.

Com um gesto suave, a Estrela-Mãe tocou em Lúcia com um dos seus raios. *Zzzap!* Uma luz dourada espalhou-se por Lúcia, fazendo-a brilhar mais forte do que nunca. — Agora, descansa — disse a Estrela-Mãe. — E lembra-te: brilhar é importante, mas descansar também é. As estrelas mais brilhantes são aquelas que sabem quando é hora de parar.

Lúcia sorriu, os seus raios brilhando como se tivessem sido polvilhados com pó de diamante. — Obrigada — sussurrou ela.

— Agora — disse a Estrela-Mãe, virando-se para Duarte e a avó —, voltem para casa. E lembrem-se: a coragem não é não ter medo. É enfrentar o medo e seguir em frente, mesmo quando tudo parece escuro.

E assim, com Lúcia a brilhar como nunca, os três desceram a escada, voltando para Castelo Real, onde o cheiro a pão quente e a risadas os esperava.

Quando regressaram a casa, a avó preparou um banquete para celebrar o regresso do brilho de Lúcia. A mesa estava cheia de coisas deliciosas: bolos que pareciam nuvens fofas, frutas que brilhavam como joias e um chocolate quente que fumegava como um vulcão em miniatura. O cheiro a canela e a mel enchia a casa, misturando-se com o aroma doce das flores que a avó tinha colhido no jardim.

— Agora — disse a avó, sentando-se à mesa —, vamos fazer um brinde à nossa estrelinha corajosa!

Duarte ergueu o seu copo de sumo de maçã, que fazia *glug glug* como um riacho. — À Lúcia, que aprendeu que até as estrelas mais brilhantes precisam de descansar!

— E à avó — disse Lúcia, os seus raios cintilando como faíscas —, que nos ensinou que a coragem está em não desistir, mesmo quando temos medo.

Os três brindaram, e o som dos copos a tilintar ecoou pela casa como sininhos de Natal. Depois, enquanto comiam, Lúcia contou-lhes sobre a sua conversa com a Estrela-Mãe.

— Ela disse que eu posso brilhar, mas que também preciso de descansar. E que, às vezes, é bom pedir ajuda quando não conseguimos fazer as coisas sozinhos.

— Isso é muito sábio — disse a avó, mordendo um bolo que parecia uma nuvem. — E sabes que mais? Todos nós precisamos de ajuda às vezes. Até eu, quando era pequena, tinha medo do escuro. Foi o meu avô que me ensinou a acender uma vela e a cantar uma canção para afastar os medos.

Duarte riu-se. — Eu também tenho medo de algumas coisas. Como de aranhas... ou de comer sopa de abóbora!

Lúcia riu-se tanto que o seu brilho piscou como uma luz de discoteca. — Eu também tenho medo de algumas coisas! Como de trovoadas... ou de ficar sozinha no céu.

— Vês? — disse a avó, piscando o olho. — Todos temos medos. Mas o importante é não deixar que eles nos impeçam de brilhar. E agora, quem quer mais bolo?

Depois do jantar, Duarte e Lúcia saíram para o quintal. O céu estava cheio de estrelas, e Lúcia brilhava entre elas como se fosse a mais especial de todas. — Olha — disse ela, apontando para o céu. — As minhas amigas estão a piscar para mim!

Duarte olhou para cima e sorriu. — Elas estão a dizer-te que estás linda.

Lúcia riu-se, e o seu brilho espalhou-se pelo quintal, iluminando as flores e fazendo as sombras dançarem. — Eu acho que já não tenho tanto medo de brilhar. Porque sei que, mesmo quando estou cansada, tenho amigos que me ajudam.

— E nós estaremos sempre aqui — disse Duarte, dando-lhe a mão (ou melhor, um dos seus raios). — Para te lembrar que és corajosa, mesmo quando tens medo.

E assim, debaixo de um céu cheio de estrelas, Duarte e Lúcia prometeram ser amigos para sempre. Porque, no fim de contas, a coragem não é não ter medo. É ter alguém ao nosso lado que nos ajude a enfrentá-lo.

E se um dia olhares para o céu e vires uma estrelinha a brilhar mais forte do que as outras, lembra-te: pode ser a Lúcia, a estrelinha que aprendeu a não ter medo do escuro. E quem sabe? Talvez ela esteja a piscar o olho só para ti.